Adios

Brevemente me despido de este que fue un raro espacio para mostrar... raro... esto de mostrar, y no solo de exponer algo, sino de crearlo para mostrarlo. Me refiero a que no me hallé a gusto transcribiendo cosas escritas en otro contexto, lejos del teclado y de esa sensación de escenario anónimo que me produce escribir acá. Solo me satisfizo el blog cuando por ser el soporte de mi discurso espontáneo hizo que yo repensara y abordara lo que tenía para decir desde otros lugares, diferentes al de la soledad frente al cuaderno privado. Aprendí bastante con los pocos comentarios que me dejaron, por los elogios, las críticas y los silencios.
Muy loco esto de ser parte de este mundo tan moderno, tan globalizado.
Tal vez vuelva.
Chau.

Poesía fría

Poesía fría, labrada en seco
hilandería de goma o
como coser una piedra.
Distante sobre el aire delante de mí,
nos separa lo que no siento,
lo que solo en la abstracción de mí
presiento, lo tumbático del tiempo.

Me la paso pensando con las manos,
palpando con la memoria de mis manos,
mirando por los pulgares tumbados.

Todo eso;
como coser una piedra.

Frondoso

Hoy nací de un recuerdo de capullos
cuando la columna de peces incoloros
se dormía en la cumbre
oxigenada.
Nací y mi madre fue una oruga,
mariposa; mi padre
vegetación de laguna, un junco.
Broté del parto en el nido del sauce
lacrimoso; las ramas como trenzas de viento y
las hojas como
poseídas por el cromo del otoño,
amarillentas.

Praxis

Yo sé morir, soy experta en agonía.
sé cómo llevar al punto del último
cúmulo cualquier memoria entristecida.
Hasta estallar, es-ta-llar
desatomizarse, de-sa-to-mi-zar-se,
¿se entiende? ? ? ?
ese archivo restringido, diseminado
titilante, refusilador.

Sé prolongar el dolor.
sé darle la espalda a la alegría.
he asesinado y resucitado a hombres y mujeres en mi mente.
he parido imposibilidades, cosas
imposibles.

He sentido el pavor frente a aquello que se erguía, impredecible,
por todos los flancos de mi infancia.
he sabido conservar ese pavor.

Estúpidamente, tengo la grandiosa habilidad
de aferrarme implacablemente
a cada instante de mi vida.

Sin oriente

Caballos de fuego galopan del lado interno de mi mente. Una parva de murciélagos ciegos. Opino abismos. Escupo olas de ausencia; negros destellos del lugar otro donde mora el pez que nada por la tierra. Soy una araña negada del tejido. Del árbol anciano, la araña moribunda.

Ahogo del cenital encandilante

Qué ahogarás en tanta nube etílica me pregunto con el pánico exhausto y con la solitaria fuga a punto. Cómo se tiende repetidamente, simultáneamente a la desaparición y al nacimiento; al gesto inútil de sobrevivir con la seguridad rotunda de la muerte. La muerte del dolor izando un alma anárquica, una contrafigura del tiempo. Acallando las taras ancestrales; hundiendo la cara en el limo para lavar la pulcritud falseante, para drenar con aquella libertad en sombras la farsa de lo idéntico. Derrumbe del prisma del yo gigante que soy sos somos sin jamás llegar a ser.
Apenumbro el cenital para ver por fuera, y ese cenit se vuelve un punto extraño, titilante, que titila cada vez más apagado y se diluye entre tanta periferia iluminada.

Beso en la playa

En ese mar durmiente
en la quietud del oleaje en
la cadencia del agua poderosa
se adentraba la escollera de roca,
por la que caminábamos.
Abandonando pensamientos en esa playa
invadida de gaviotas nocturnas y
de nuestros pasos, la luna ausente.

Lo dije; nombré esa hoguera
donde hicimos crepitar las soledades,
aún en la inmensidad de cualquier
duda. Nombré y vos silencio.
Respiré y dije que venía el suspiro.
Silencio.
Suspiré. Rodeados de frío,
el beso más tibio de espaldas al tiempo,
un beso de arena adentrado
en el mar.